История двенадцатилетней давности, но воспоминания не отпускают до сих пор.
Я всегда очень любил свою маму. Растила она меня одна, пережили и голод, и тучные годы, и что-то среднее тоже. Были лучшими друзьями (она для меня так точно). Она работала продавцом в магазине. Я видел, как ей там тяжело, поэтому после школы и выполнения домашних заданий (не всех, были двойки, но маме помочь было важнее), я бегал к ней на работу и помогал тем, чем мог. Так мы с ней и прожили до моих 11 лет.
Оставалась неделя до её дня рождения. К этому моменту я уже пару дней думал, что подарить, мои мысли остановились на самодельной открытке. Мастерил я её долго, а всё потому, что прогуливал уроки труда, где нас и учили этому мастерству. За пару дней до дня рождения подарок был готов, а за день до этого мы с ней сильно поругались. Многие знают, что же такое «обида ребёнка». Эмоции в тот момент так зашкаливали, что я не поздравил её на следующий день и не подарил эту открытку.
Прошло 12 лет. Всё это время я живу без неё. Эта открытка часто попадается мне на глаза, после чего я начинаю плакать как типичный 11-летний мальчишка. Причины того конфликта я не помню уже давно, а то, что я так и не успел сказать ей, как сильно я её люблю, вряд ли когда-то забуду.
