7 января.
Белые хлопья снега спускались с небес. На улицах было как-то безлюдно. Только вой собаки, потерявшей дорогу домой, заставлял сердце сжиматься и медленно разрываться на маленькие кусочки.
Что я чувствовал? Наверное, тоже что и она – безысходность.
Всему миру не было дела до этих двух душ. Никто и подумать не мог о том, какие истошные крики издавал внутренний голос нашего героя. Они оба хотели одного — обрести путь, ведущий домой.
О, этот холод пронизывал до костей. Он как будто хотел сломить. И я, и она, мы два путника, которые явно выпустили из виду свою путеводную звезду. Она осталась скрытой за такими чёрными, будто угрожающими тучами.
Он шёл не час, и даже не два, а будто прошла уже целая вечность. Минутная стрелка, на циферблате его старых, но таких памятных часов, так и норовила повернуть время вспять. Даже она, минутная стрелка, не хотела идти в новое, неизвестное будущее. Всё больше вспоминая моменты того изящного времени, где персонаж был счастлив.
8 января.
Он всё же нашёл. Пусть и не совсем то, чего упорно требовало сердце. Маленькая коморка. Сторожа ли? Стены были ободраны, из-под кусочка обоев виднелась деревянная панель. Пахло сыростью, будто герой вновь вдыхал запах Невы. Окинув помещение еще раз, он выдохнул. Здесь никто не живёт, а значит и постель делить не придется. Он чиркнул спичкой по коробку, и комнату озарил маленький огонёк, любоваться которым можно было бы вечно. Через минуту на столе стояли свечи. Две маленькие церковные свечки, это последнее что у него осталось. Их свет согрел его. Как жаль, что только душу.
9 января.
Пробивающийся сквозь плотную шторку луч солнца спустился по его щеке. Куда идти? Что ждать от этого нового дня? Он не знал ответов на эти вопросы. Он знал лишь одно – идти нужно. Он вздохнул. В его голове пронеслась картина. Кудрявый мальчишка, чернявый, озорные глаза. Его маленькую пухлую ручку сжимает матушка. От нее всегда веяло теплом и чем-то, что отдаленно напоминает аромат кондитерских изделий с заварным кремом. Или может всё же с корицей? А впрочем неважно. Осенний ветерок подхватывает листья, кружа их в танце.
Сколько беззаботности слилось в одном лишь воспоминании. Малыш вертел головой из стороны в сторону. Он будто пытался запечатлеть весь в мир в памяти. Всё было так ново и так чудно. Такие большие люди, стремящиеся вперед и вечно куда-то спешащие. Громадные здания, магазины, ларьки, всё это было прилеплено к друг другу. Здесь не было места природе. Ни цветочка, ни деревца, ничего. И вот, он увидел то, что заставило его маленькое сердечко трепетать.
Между каменными плитками образовался зазор. Оттуда, из совсем казалось бы мёртвого места, пробивался росток.
Затем другая картина. Он и его мама. Спустя 10 лет. Она всегда говорила ему о важности слов. Нет, не просто наборе букв, об этих волшебных строках, что отражают наши чувства. Однажды, как обычно выйдя из дома, юноша шёл привычной тропой. Мысли были спутаны, взгляд опущен вниз.
Однако мельком он заметил старушку, сидящую на лавочке. Тёмная косынка покрывала её голову, она не улыбалась, в руках сжимала маленький золотой медальон. Он подошёл и опустился рядом с ней. Героиня была безутешна. Она потеряла свою звезду, самую яркую, самую нежную и тонкую натуру – свою дочь.
— Она была такой легкой, чувственной. Никогда не думала о последствиях. Её речи окутывали подобно теплому одеялу в холодное утро. В один из дней она пропала, растворилась, исчезла. – рассказывала женщина.
Он положил руку ей на плечо. Что говорят в таких случаях? Слова поддержки? А утешат ли они, спасут?
— Вы знаете, моя мама была такой же. В её словах было своё волшебство. Она так часто повторяла мне «Говори родной мой, прошу тебя. Всегда говори то, о чём поёт твоя душа. Пускай она цветёт пуще всего в этом мире. Не дай ей завянуть. Пусть кто-то не поймет твоего порыва. Но людям так важно говорить. Не в пустоту, а так чтобы быть услышанными.». Она была такой удивительной. В её глазах всегда было что-то такое, что отличало от других. В её глазах всегда была жизнь. Она всегда знала что сказать. Таких людей, когда они рядом почти не замечают, но стоит им испариться, как отовсюду голоса бьют тревогу.
Они говорили еще долго. Казалось время в беседе остановилось.
10 января.
Как мучительно просыпаться в этом месте. Его не спасает ничто. Если бы кто-то был рядом. Если бы он только мог воплотить советы его матушки. Ему так хотелось говорить. Так нужно было дать волю чувствам. Но увы, он вновь вздохнул.
Взяв старый, до дыр поношенный плащ, аккуратно висевший на стуле, он надел его и вновь опустился на кровать. Как можно так существовать? Он сделал ещё один глоток воздуха. Поднялся и вышел из своего нового жилища.
Вокруг него был лес. Зима делала его сказочным. Снежинки касались его темных курчавых волос. Он шёл всё дальше в глубь.
На белом полотне снега лежала она, та самая потерянная когда-то девушка. Он сразу узнал, сразу почувствовал. Ее рыжие, волнистые локоны переливались на солнце, а крупинки снега в них были подобны драгоценным камням. Зелёные, цвета изумруда глаза, горели ярче самых ярких звёзд. Что она делала там? Оставляла след ангела. Встав и отряхнув свои одежды, она с довольным видом оценивала свою работу. Он спрятавшись за деревом, не мог оторвать глаз. Как она похожа на маму, его милую маму.
Невиданная сила вытолкнула его из-за укрытия. И поток чувств, так долго томимый, наконец вышел. Он говорил и говорил. Не мог найти подходящего слова, чтобы выразить всё счастье. Она смотрела на него как та женщина, что носила под своим сердцем почти год, с такой же нежностью и любовью.
Как важно было быть услышанным. Как много значат слова. Как часто мы храним в душе целый поток, закупоривая тем самым словно пробкой стеклянный сосуд нашего счастья. И только отпустив, раскрыв и выпустив на волю всё что только может быть в душе, мы становимся счастливыми, мы начинаем жить, а не просто существовать.
